Qu’est-ce que la poésie ?*

Elle dont s’envole l’oiseau.

Elle dont on entend battre les ailes, couler l’air et

Le ciel faire sillage au lointain du silence…

*

Quand on pose la question, je ne sais pourquoi, je reviens souvent au long poème : « Jamais seul », d’Anna Gréki…

On n’invente jamais seul
Rien au monde n’est à moi
Que tu ne m’aies raconté
Par une façon de voir
Les choses comme elles sont
Par une façon de dire
Le mot juste au moment bon

On n’invente jamais seul
Tu me vois à ta mesure
Je te veux fort par orgueil
Par amour serait plus juste
En vérité je te veux
Simplement à mes côtés
Dans le meilleur dans le pire

On n’invente jamais seul
Pas plus les désirs
Empoisonneurs – énervante
Rivière de thé tiède -
Que cette velléité
Sournoise comme un rongeur
Repu d’horizons larvés

On n’invente jamais seul
Pas plus la marche en plein ciel
Quand nous sommes corps à corps
Avec les monts qui ploient
Sous le poids de notre science
Bonne à faire ressurgir
Des forêts dans le Hoggar

On n’invente jamais seul
Ni les villes ancrées sur
Les roches pétrolifères
De l’Atlantique ni
Les planètes lancées de
Mains d’homme de main de maître
Au beau milieu des étoiles

On n’invente jamais seul
Ni le moyen d’être uni
Sans s’entendre et sans se voir
A longueur d’année de temps
Ni le moyen d’être libre
Avec la joie jaillissant
De nos richesses conquises

On n’invente jamais seul
Et sur les jalons blessés
De notre si simple histoire
Chargée de plus d’avenir
Que de moissons sur la mer
Il y a depuis la boue
Des rêves entrelacés
D’inconnus qui nous ressemblent

On n’invente jamais seul
La patience la confiance
Nous tenons leurs fruits en main
Grâce à des millions d’amis
Qui furent patients confiants
Longtemps avant nous pour nous



Anna Greki
« Algérie capitale Alger »
Préface de Mostefa Lecheraf
In « J’exige la parole », PJ Oswald
Société Nationale d’Edition et de Diffusion – Tunis [1963]

***

De la poésie que dire vraiment ?…

Dicte-t-on au poète se taire

Que tous les djinns grattent

Tessons mots en cendre

Tant il est des figuiers dans la ville

Qui ne promènent plus verdure

La pollution couchant leurs feuilles

Quant aux hauts eucalyptus

Ils sirotent calmes aux banlieues

Me souvenant que grand-mère était belle

Arbres que nos yeux ont pleurés

Résine des temps

Sève de bois mort

*

La poésie est-elle une voix ?..

En elle passent les années

Neuves à zéro

Comme ont passé craquelures

De passerelles de bois

Les anciens bateaux

*

مَــــــنْ فَــتَـحَ  كِـتَـــــابَــةُ  الصَــمْـتِ

لا إِسْــمَ لَهُ  

وَ لا وَجْه

إلا عُــيونِــهِ في قَــلْــبِــهِ

*

La poésie est-elle une voie ?...

l’artiste ouvre sa colère aux lectures passionnelles

de ses semblables

il est celui qui panifie cette colère

la transforme désir croustillant et viril

pour mordre la bêtise aux fesses,

l’imposture à la gorge

*

Du fond altier des siècles….

Djelâl-Eddine Roûmi écrivait en persan en ses Odes mystiques :

          Dés l’instant où tu vins dans le monde de l’existence,

          Une échelle fut placée devant toi pour te permettre de t’enfuir

la fuite d’entre nos murs reste d’une dramatique actualité…

brûlante fleur sans tige ni pollen…

pourtant la découverte de magnifiques jardins

suspendus en cette existence humaine si brève

demeure une musique aussi divine que celle qui enchante

les derviches du sama’…

jardins mozartiens

jardins de la danse du karma…

*

Lumière –

O mes yeux

D’infinie gratitude

Au monde

Tu es nid sans paille

Feu d’eau

Perpétuelle danse d’initiation

Sans maître

Une herbe au ciel couché

Un soupçon d’oubli

En onde d’éternité

Aérienne dune

Au cœur de la mémoire

Que serions-nous

Sans toi sinon l’écume d’ombre

De nous-mêmes

O tapisserie aiguillée de pins

Morsure sans bruit de froidure

Inquiète portance d’oiseau

Et pépiement de son silence

Toi qui vagabonde par les nuages

Etanchant les sources de pluie

Le jasmin que tu annonces

Te prononce

*

Poèsie

Quel oiseau en vol douterait

Du battement des ses ailes

Et quelle baleine de son petit

Tout oiseau poursuit un sillage

Et tout cétacé le plongeon de son souffle

Dont les écailles seules

Savent se faire l’écho

  

·         Les quelques « réponses » toutes aussi provisoires que durables apportées ici sont extraites de mes recueils : « Mona Monaurore, la septaine d’amour », « ô ville de cent lieux, ville noire », « Nedjai à Nedjai, une odyssée » et « la mer vineuse (disait l’aveugle) ». Il en est bien sûr d’autres encore mais que la steppe tient à dorloter au petit vent de ses songes…

 

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Abderrahmane Djelfaoui

voir: @AbderrahmaneDjelfaouiMaPMoesie